Инквизитору Аккордов Лютник

Натянуты струны, и кружка полна
В таверне сегодня гудят дотемна!
Но вижу, в углу объявился эксперт
Ну что, мои душные, вот вам концерт!
Хэй!

Заходит в таверну непрошеный гость
В глазах — осужденье, а в голосе — злость
Садится за стол, отодвинув бокал
Как будто в свинарник с дороги попал!
Берет свой пергамент, скривив нервно рот
И ищет ошибки средь сыгранных нот
Хэй!

О, критик мой, душный, как плесень в подвале!
Сидишь с недовольным лицом в этом зале!
Ты морщишься так, будто мы — просто сброд
Но песня летит, ускоряя свой ход!
Забудь про каноны, забудь про устав
В трактире нет правил — здесь я только прав!

Ты спросишь: Где лирика, где этот слог?
Скривишься, что голос мой страшно убог
Что слишком я грубо терзаю струну
И вою истошно, как волк на луну!
Ты учишь, как правильно брать мне аккорд
Сидишь и вздыхаешь, как истинный лорд
В бумагах твоих — лишь архивная пыль
А здесь, в кабаке, — настоящая быль!
Ты ждешь идеала и правильных нот
А с нас от веселья ручьями льет пот!

О, критик мой, душный, как плесень в подвале!
Мы ваши трактаты на части порвали!
Тебя так воротит и крутит живот
От правды, что вольный певец вам поет!
Забудь про каноны, забудь про устав
Я здесь — император, я здесь — тот, кто прав!

Так что, мой хороший, скрути свой трактат
Никто в этом месте занудам не рад!
Ступай-ка на улицу, в холод и тьму
Такие советчики нам ни к чему!
Хэй!